di un innamorato che le porta
freschi bouquet ogni giorno
per poi essere rifiutato per un ricordo di Lei
di una qualche canaglia
che un giorno, anni prima,
le aveva dato una singola rosa..."
(da "A Stone")
Esiste qualcosa di più puro di una trionfale sconfitta, di una nobile resa?
Quel sentimento che è compiacimento e struggevolezza, bramosia nei confronti di una luce che si affiochisce ad ogni passo mosso verso Lei?
Come un foulard di viscosa nera gettato su una lampada ad olio.

